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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2010-07-14 | [This text should be read in francais] | Submited by Yigru Zeltil
Le vent,
dans les terres sans eau de l'été, nous quitte sur une lame, ce qui subsiste du ciel. En plusieurs fractures, la terre se précise. La terre demeure stable dans le souffle qui nous dénude. Ici, dans le monde immobile et bleu, j'ai presque atteint ce mur. Le fond du jour est encore devant nous. Le fond embrasé de la terre. Le fond et la surface du front, aplani par le même souffle, ce froid. Je me recompose au pied de a façade comme l'air bleu au pied des labours. Rien ne désaltère mon pas.
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