Ritmul mult vrăjește prin măsură,
Când talent în versuri vii răsfrânge,
Dar cu scârbă-alungă și cu ură
Goale măști ce nu au sens și sânge.
Spiritul pe sine nu se-ndură
Când, gândit în forme noi, în artă,
Nu ucide orice formă moartă.


Traducere A. Covaci